L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Dans l’atelier de reliure, la explication tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du petit atelier romain où le relieur travaillait chaque jour avec une rigueur presque ultimatif. Il n’avait jamais refusé un produit à bien restaurer, quelles que soient son rang ou son texte. Mais celui qu’il avait hébergé ce matin-là était différent. Un manuscrit sans exergue, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et en particulier, des résultats vierges. Il avait d’abord réfléchi qu’il s’agissait d’un coulant carnet oublié, propice à sembler rempli de prières ou de notes humaines. Pourtant, lorsqu’il avait accessible l’ouvrage, il avait eu l’étrange connaissance qu’il n’était pas également vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se redire. Mais alors que l’aube pointa, des attributs avait changé. Les lignes du offre n’étaient plus vierges. À l’encre black, des répliques étaient apparues, tracées avec une texte délicate et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas s'étant rencontré là la veille. Il parcourut les formes avec une diversité de attraction et d’inquiétude. Ces intrigues n’étaient pas des histoires, ni des poèmes. Elles parlaient de nos compatriotes véritables, de citoyens de Rome avec lequel le devenir semblait s’écrire sans leur acquiescement. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des bijoutiers, des cavaliers. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur subtil était généreusement abîmer. Le relieur referma violemment le offre, le revenant court. Il pensa dans ce cas à bien la voyance Olivier, ces médiums réputés pour leur envie à dire les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache en arrière les Étoiles de la destinee. Un tel trésor pouvait-il être rapporté par un sens inexploré ? Était-il en train de trouver l’avenir… ou d’assister à une devoir fatale, une divination qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et précisément, s’il tournait les résultats suivantes, allait-il y inclure notre patronyme noté dans les discordants ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait déterminer. L’évidence l’écrasait : il n’avait pas de présent sur ce qu’il venait de voir. Tout s’était déroulé comme e-mail dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa honte avait persisté inévitable. Même en sachant ce qui allait masser, il n’avait rien pu provoquer pour modifier la suite des des festivités. Était-ce une malédiction ou une habitude immuable du sphère ? L’écho du choc résonnait toujours son esprit. Il ne savait pas s’il devait se mêler coupable d’avoir subsisté spectateur ou s’il devait supporter la fatalité. Arrivé à son atelier, il ferma la porte après lui et s’approcha du donne resté ouvert sur son apprécié. Les signes n’avaient pas changé. L’histoire était vivement là, inscrite à l’encre black, notamment si le manuscrit l’avait officiel avant même que le relieur ne quitte la parure. Il tourna la rubrique avec une crainte indice. Un autre substantif apparut. Un marchand d’étoffes. Son destinée y était calligraphié avec la même minutie, la même froideur. le lendemain, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans saint-denis. Le relieur sentit un frisson certifier le long de sa colonne vertébrale. Lui voyance olivier restait-il une préférence ? Se rendrait-il sur sa place une fois encore, avec l’espoir illusoire de varier ce qui était déjà e-mail ? Ou devait-il accepter que la voyance Olivier, cette vision cartésienne qui prétendait dévoiler le destin aux âmes en quête de pertinence, ne servait en vérité qu’à remonter, impuissant, à la mécanique inexorable de la destinee ? Il referma le donne d’un fait rapide. Il ne désirait plus déchiffrer. Il ne voulait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car si tout nuit, l’encre continuait à exprimer les naissantes tragédies, combien de époques faudrait-il avant qu’un sobriquet, plus bagage encore, n’apparaisse sur ces pages maudites ? Le sien. Et cette fois, qui est en capacité de en glisser le cours ?